Húmedo atardecer

“Dios llora”, dicen,

cuando a la Madre Tierra se entrega
alguien que amó.

Vos, Chema, quizás sin decirlo
decidiste quedarte con tus hermanos –igual de humanos–
que tanto quisiste y encabronado cubriste.

Hoy te fuiste bajo un cielo nublado,
rodeado de gente amorosa de la que no te despediste
y a la que le costará aceptar que partiste.

Acá quedarás como El Quijote que fuiste:
alto y delgado, pero nunca triste.
Entre cantos, risas, llantos y esperanzas que dejaste
se te ocurrió tu último chiste:
encerrarte en las paredes de tu capilla
en la fecha cuando hace años el señorío imperial
mandó a matar allende los montes
y provocó enrojecer con sangre su gran manzana…

Pero, también, en esa misma nació Sarmiento:
el padre de las aulas en las que educaste
bajo el régimen del amor y la cultura.
Sin dictadura…

Mis hijas que te conocieron,
quisieron, quieren y querrán te han llorado.
Y la pequeña algún día sabrá de tu legado,
no invento, al verse estampada a tu lado.

¡Gracias Chema!
Hoy el cielo te lloró
y, aunque haya quien no me crea…,
también te he llorado.